Angeles en sus sombras

Ni porteros, ni hipótesis sobre potenciales criminales, tampoco pistas ni siquiera el móvil de la muerte. La entrada de hoy tiene que ver con pensar en qué pasa con los pibes. Con ellos y los adolescentes, que se vuelven sombras, que no son escuchados, que son ignorados, qué tienen ingenio y talento para aparecer publicitados, pero que en lo cotidiano no participan en conversaciones, no son considerados por los docentes cuando se ausentan sin explicación. También son interrogados por las autoridades, por los adultos.

Nosotros, sí, nosotros vamos por ellos y por sus certezas, por sus faltas de argumentaciones cuando se quedan atrapados a algún sueño a alguna ilusión. Nosotros los cuestionamos, les pedimos precisiones, sin saber qué hacer con el devenir, con nuestras miserias, con nuestra falta de compromiso, en pos de un ego narcisista que niega al otro y a los otros.
Ahí, estamos simulando hablarles en nuestro emperrado monólogo, pisamos sus balbuceos, les preguntamos "¿qué te pasa?" y, salvo que respondan algún argumento de manual, de esos de lugares comunes, esos que supimos disimular en nuestra niñez o adolescencia y que hoy resuenan más arcaicos que nunca, no les damos demasiada atención.
Pienso en Angeles Rawson nuevamente, volviendo cual autómata de su clase de gimnasia, a atravesar en casa su incertidumbre "si estoy viva, me gustaría estudiar...", había dicho vía facebook, antes de que sea tarde. Y nadie repara en eso, no pensando en buscar culpables, si no en esa convicción que la llevó a anticipar su muerte, acaso por un prematuro escepticismo. La piba no está, los pibes (de la calle, de las escuelas, de las redes) van por el Minecraft, por Violetta, por Candy Crush, Miscrist, la play, las fotos para postales de los diarios que los muestran apesadumbrados cuando son víctimas (de abusos, de bulling, o librados a su suerte), o exultantes cuando modelan para smarthpones o algún producto nuevo del mercado.
Si cartonean, si se bardean en la puerta de los boliches, si se proyectan a la fama con fallidos y engañosos formatos de teve, poco importa. Ellos, aún sin hablar, nos dicen algo. Aunque a esta altura resulte más cómodos equipararlos con sombras angelicales. De reflejos efímeros, de accidentales resolanas.

Smells like teen Spirit

CARGADO DE PISTOLAS 
Y JUNTO A TUS AMIGOS 
ES DIVERTIDO PERDER 
Y PRETENDER 

ELLA ESTÁ MUY CANSADA 
Y BASTANTE SEGURA 
OH NO, YO SÉ 
UNA PALABRA SUCIA 

HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA... 

CON LAS LUCES APAGADAS 
ES MENOS PELIGROSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 
ME SIENTO ESTÚPIDO 
Y CONTAGIOSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 

UN MULATO 
UN ALBINO 
UN MOSQUITO 
MI LIBIDO 
SI 

SOY EL PEOR EN LO QUE 
HAGO MEJOR 
Y POR ESTE REGALO 
ME SIENTO BENDECIDO 

NUESTRO PEQUEÑO GRUPO 
HA SIDO SIEMPRE 
Y SIEMPRE SERÁ 
HASTA EL FINAL 

HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA... 
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CON LAS LUCES APAGADAS 
ES MENOS PELIGROSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 
ME SIENTO ESTÚPIDO 
Y CONTAGIOSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 

UN MULATO 
UN ALBINO 
UN MOSQUITO 
MI LIBIDO 
SI 

Y YO OLVIDO 
SOLO POR QUÉ SABOREO 
OH SI, YO CREO 
ESO ME HACE SONREÍR 

LO ENCUENTRO DIFÍCIL 
ERA DIFÍCIL DE BUSCAR 
OH BIEN, LO QUE SEA 
NO ME IMPORTA 

HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA... 

CON LAS LUCES APAGADAS 
ES MENOS PELIGROSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 
ME SIENTO ESTÚPIDO 
Y CONTAGIOSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 

UN MULATO 
UN ALBINO 
UN MOSQUITO 
MI LIBIDO 
SI

Creedence, la abuela y tanguitos

Sábado a la mañana, sin fútbol infantil, ni corte de pasto. El programa es visitar a Dora, aún convaleciente, post operación. No hay quejas, sí calor y por qué no, algo de incertidumbre a propósito de la reacción de los más chicos. El CD de la banda preferida de Artemio, se coló en el auto entre la recientemente banda descubierta por Saverio (Nirvana), la promocionada y promovida obsesión de Cata (Violetta) y mis taras musicales. Gabriela, en tal sentido, viene resignada con las cuestiones del DJ. Y entonces, como una road movie no buscada, los viejitos que se preguntan por quién parará la lluvia y Susie Q, nos enmudecen.
Ezpeleta y Bernal son paisajes secundarios entre el rock que conozco de memoria por esas putas razones donde la sabiduría coló mi mente, sin padre melómano ni hermano mayor.
El abrazo de Dora, la sonrisa de Anita, su vecina de habitación, el hastío de mi hija por el panorama, se disimulan con las silenciosas caricias del Kun familiar, al cabello blanco de su bisabuela. El parque del policlínico, parece al de las quintas de fin de semana de ensueño. La charla breve y los tanguitos que salen de la pieza vecina, enmarcan este momento único. Pienso que el tango representa a los viejitos presentes y que el rock será mi consuelo en una próxima estadía en un geriátrico. A Save se lo digo y, éste, fiel a su fascinación del momento, sostiene que el rock no morirá nunca. Y sin embargo, siento que con los viejos, el tango nuestro, de infancias vecinales, se extinguirá igual que el siglo XX.
Entre esa tarde y la siguiente, deberé deshacerme de fotos de amigos de Dora que se escaparon de su lengua (aunque dudo de su retina). Limpiar el lugar para que el departamentito cobije a su futuro sobrino-biznieto, resulta tan duro, como sus preguntas respecto de esta maldita, por prolongada, existencia.
Una guita que se cuela en la limpieza, la heladera reliquia y su prometedora aparición en mercadolibre, ratifica que aún en las graves, la abuela sigue haciendo magia y dándonos todo, sin alaraca. Las frustraciones futboleras se colarán con la típica tarde suicida del domingo.
Por fin, el lunes Del Prado, me regalará una reinterpretación de un tema suyo que adoro y en el que cada estrofa parece disimular uno o dos acertijos. Pavada de tanguito.


Basta de palo en la rueda
basta de pelo en la lengua
basta de paja en ojo
y de toscano en la oreja.
Ponete pilas anguila
para empujar el cascajo
no quedan pisos abajo
lo único que hay está arriba
me lo cantó un pajarito
en su casita de rejas,
por bailar con la mas linda
lo acosó la mas fulera
y a puro brazo partido
antes del fin de las cuentas
mi árbol torcido endereza
el viento cuando le pega
y aunque me cueste el celeste
en negro siempre trabajo
y si me voy al carajo
mi vocación me plantea
soltar los pies en el aire
en las nubes de mi tierra
mi palomita guerrera
a la luna cabecea,
Y aunque la pase redonda
y cuadrada me la devuelvan
yo siempre llego hasta el fondo
desbaratando defensas,
yo en el bazar elefante
conejo por tu pradera
el soldado que más sirve
porque no huyó de la guerra
nadie es perfecto decía
un imperfecto cualquiera
que por ser santo insistía
tirando la primer piedra
al diablo con la experiencia
la realidad noticiera
solo al soltarse a destajo
la presión se desbloquea
Que viva la lapicera
y los papeles en blanco
con las palabras mas feas
voy decir que te amo
y canto porque molesta
y apesta estar silenciado
canto al cohete explotando
las virtudes del petardo.
Basta de palo en la rueda
basta de pelo en la lengua
basta de paja en ojo
y de toscano en la oreja
que viva la lapicera
y los papeles en blanco
con las palabras mas feas
voy a gritar que te amo
el canto que homenajea
a los silencios prestados
canto al cohete explotando
las virtudes del petardo.



(Las virtudes del petardo, Alejandro Del Prado 2010)