Angeles en sus sombras

Ni porteros, ni hipótesis sobre potenciales criminales, tampoco pistas ni siquiera el móvil de la muerte. La entrada de hoy tiene que ver con pensar en qué pasa con los pibes. Con ellos y los adolescentes, que se vuelven sombras, que no son escuchados, que son ignorados, qué tienen ingenio y talento para aparecer publicitados, pero que en lo cotidiano no participan en conversaciones, no son considerados por los docentes cuando se ausentan sin explicación. También son interrogados por las autoridades, por los adultos.

Nosotros, sí, nosotros vamos por ellos y por sus certezas, por sus faltas de argumentaciones cuando se quedan atrapados a algún sueño a alguna ilusión. Nosotros los cuestionamos, les pedimos precisiones, sin saber qué hacer con el devenir, con nuestras miserias, con nuestra falta de compromiso, en pos de un ego narcisista que niega al otro y a los otros.
Ahí, estamos simulando hablarles en nuestro emperrado monólogo, pisamos sus balbuceos, les preguntamos "¿qué te pasa?" y, salvo que respondan algún argumento de manual, de esos de lugares comunes, esos que supimos disimular en nuestra niñez o adolescencia y que hoy resuenan más arcaicos que nunca, no les damos demasiada atención.
Pienso en Angeles Rawson nuevamente, volviendo cual autómata de su clase de gimnasia, a atravesar en casa su incertidumbre "si estoy viva, me gustaría estudiar...", había dicho vía facebook, antes de que sea tarde. Y nadie repara en eso, no pensando en buscar culpables, si no en esa convicción que la llevó a anticipar su muerte, acaso por un prematuro escepticismo. La piba no está, los pibes (de la calle, de las escuelas, de las redes) van por el Minecraft, por Violetta, por Candy Crush, Miscrist, la play, las fotos para postales de los diarios que los muestran apesadumbrados cuando son víctimas (de abusos, de bulling, o librados a su suerte), o exultantes cuando modelan para smarthpones o algún producto nuevo del mercado.
Si cartonean, si se bardean en la puerta de los boliches, si se proyectan a la fama con fallidos y engañosos formatos de teve, poco importa. Ellos, aún sin hablar, nos dicen algo. Aunque a esta altura resulte más cómodos equipararlos con sombras angelicales. De reflejos efímeros, de accidentales resolanas.

Smells like teen Spirit

CARGADO DE PISTOLAS 
Y JUNTO A TUS AMIGOS 
ES DIVERTIDO PERDER 
Y PRETENDER 

ELLA ESTÁ MUY CANSADA 
Y BASTANTE SEGURA 
OH NO, YO SÉ 
UNA PALABRA SUCIA 

HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA... 

CON LAS LUCES APAGADAS 
ES MENOS PELIGROSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 
ME SIENTO ESTÚPIDO 
Y CONTAGIOSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 

UN MULATO 
UN ALBINO 
UN MOSQUITO 
MI LIBIDO 
SI 

SOY EL PEOR EN LO QUE 
HAGO MEJOR 
Y POR ESTE REGALO 
ME SIENTO BENDECIDO 

NUESTRO PEQUEÑO GRUPO 
HA SIDO SIEMPRE 
Y SIEMPRE SERÁ 
HASTA EL FINAL 

HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA... 
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CON LAS LUCES APAGADAS 
ES MENOS PELIGROSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 
ME SIENTO ESTÚPIDO 
Y CONTAGIOSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 

UN MULATO 
UN ALBINO 
UN MOSQUITO 
MI LIBIDO 
SI 

Y YO OLVIDO 
SOLO POR QUÉ SABOREO 
OH SI, YO CREO 
ESO ME HACE SONREÍR 

LO ENCUENTRO DIFÍCIL 
ERA DIFÍCIL DE BUSCAR 
OH BIEN, LO QUE SEA 
NO ME IMPORTA 

HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA, ¿CUAN BAJO? 
HOLA, HOLA, HOLA... 

CON LAS LUCES APAGADAS 
ES MENOS PELIGROSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 
ME SIENTO ESTÚPIDO 
Y CONTAGIOSO 
AQUÍ ESTAMOS AHORA 
NOS ENTRETIENE 

UN MULATO 
UN ALBINO 
UN MOSQUITO 
MI LIBIDO 
SI

Angeles sin sueño

Ya sufriste cosas mejores que éstas
y vas a andar ésta ruta, hoy, cuando anochezca.
tu esqueleto te trajo hasta aquí
con un cuerpo hambriento, veloz.
y aquí, gracias a dios!
uno no cree en lo que oye.
Ángel de la soledad
y de la desolación,
preso de tu ilusión vas a bailar,
a bailar...bailar.
Es tan simple así
(no podés elegir)
claro que no siempre, ¿ves? resulta bien
atado con doble cordel (el de simular)
no querés girar maniatado, querés faulear...
y arremolinar.
medís tu acrobacia y saltás.
tu secreto es: -la suerte del principiante
no puede fallar-
Alguna vez, quizá, se te va la mano
y las llamas en pena invaden tu cuerpo
y caés en manos del ángel de la soledad
y él, gracias a dios!
tampoco cree en lo que oye.
Ángel de la soledad
y de la desolación
preso de tu ilusión vas a bailar,
a bailar...bailar.
Por mis penas bailá
y por tu soledad.